sábado, 26 de junho de 2010

Poá, 08 de junho de 1975


Prezado amigo Nicodemos,

O motivo destas mal traçadas linhas é para comunicar-lhe que sua mãe, Dona Epifânia, sucedeu óbito na noite de ontem.

Sei que será um choque esta notícia, mas choque maior recebeu a falecida, precisamente 2.000 volts.

Você sabe que na vida rotineira em que ela levava havia momentos em que parecia procurar pela morte. Muitas vezes a encontrei bêbada, caída na calçada ao lado de dois cães moribundos.

Todo mundo me perguntava por que ela bebia...

Nicodemos, a nossa amizade me permite dizer a verdade, sua mãe era uma cachaceira de mão cheia! Acordava com uma garrafa debaixo do braço e não largava mais durante o resto do dia!

No momento de sua morte a pobrezinha estava tomando um banho bem demorado, como era de costume. Ah compadre! E o cheiro que emanava do banheiro não era diferente de uma fossa aberta, isso por que a cachaça impregnada no corpo dela saía com a água quente, e após 45 minutos embaixo do chuveiro, ela resolveu aumentar a temperatura, pois aquela pele cozida pela marvada já não apresentava mais muita sensibilidade.

Meu amigo, juro que não tive culpa, eu não deixei os fios descascados propositadamente. Nunca esperei que isso viesse acontecer um dia, mas você deve entender que onde ela estiver deverá estar melhor que aqui.



Um abraço e os pêsames de seu amigo e compadre,


João Batista da Gama.

segunda-feira, 7 de junho de 2010

O RETORNO

Dia cinza.

Dia desses que eu gosto.

Despeço-me dele e sigo meu caminho rumo à labuta de todo dia.

Compro um bilhete ferroviário em uma barraca clandestina.

Tenho receio em saber se o bilhete vai passar na catraca ou não.

Ele passa.

Subo as escadas.

Parte dela está interditada, o que estreita a passagem de uma multidão que sobe e desce apressada no baile descompassado do cotidiano. Porém dessa vez há muito mais passageiros que o habitual.

Engravatados, viciados, putas, crianças, senhoras distintas...

Todos ligados... Se chocando...

O rapaz na minha frente se choca contra uma gestante e ela pragueja.

Os dois seguem...

Parecem ansiosos...

Todos parecem ansiosos.

Algo iminente...

Termino o lance de escadas e paro na passarela.

Assusto-me.

Olho em volta e vejo gente tomando conta das três escadarias, da passarela, das plataformas, da linha do trem e em todos os lugares onde posso ver.

Do alto de onde estou vejo mais adiante, na linha do trem, uma espécie de altar: um tapete com uma tenda apache amarela de onde sai muita fumaça e o som frenético de batuques tribais.

Pergunto a um guru sentado em um tapete do meu lado quem está lá dentro.

Ele me responde que se trata de Manson, Perry Manson.

Arregalo os olhos e me ponho a rir.

Pergunto se todos ficarão ali a esperá-lo e adorá-lo como um messias.

O guru responde com uma expressão de dúvida, faz um gesto de “lava-mãos” e volta à sua meditação.

Eis o anticristo! Penso eu.

Acordo.

Logo torno a adormecer.